Taxi

No sé exactamente las veces que le habré dado, pena o lástima a alguien, pero lo que tengo claro es que la de ayer fue una de ellas, sino la que más. Imagínate que eres taxista, que tu hermana te saca de la cama para que la vayas a recoger a la salida del concierto de U2 y que antes de poder recogerla terminas pinchando dos ruedas y que te soplan la friolera de 230 euros en un taller de esos 24 horas. Ahora imagínate miles y miles de almas en penas vagando como zombis por Barcelona dando tumbos de avenida en avenida y que mientras estas en el taller cambiando las ruedas dos de esas almas en pena se te acercan y te dicen: “Le esperamos si hace falta a que le cambien la rueda”. Entonces muy amablemente les dices que no estas de servicio y les cuentas tu también espectacular noche de gloria. Una de esas almas, la más joven pero también la más desesperada pide entonces consejo para poder llegar al hotel. Decir que el hotel de esos desgraciados estaba a tomar por culo es decir que estaba cerca, puesto que al fin y al cabo después de andar (siempre según datos del google maps) 3,3 kilómetros sólo les quedaban 7,8 kilómetros más. Y total si sólo eran la una y media de la mañana, la noche es joven y ese guiri que va por allí sólo tiene que llegar a Cerdanyola... La cosa es que al enterarse el buen hombre donde tenían el hotel esos miserables y verles las caritas que debían de llevar debió de pensar algo así como “de perdidos al río” y de su boca salió un “Yo os llevo”. A estas alturas de la historia ya supondréis que una de esas almas en suplicio era yo y que al escuchar esas tres palabras “Yo os llevo” casi se nos saltan las lágrimas. Hay que tener en cuenta que hasta ese momento las mejores ideas que habíamos tenido cada uno habían sido una normal por parte de mi acompañante que consistía parar un coche y preguntarles directamente ¡¡¡dime cuanto quieres pero llevame a mi hotel!!! o bien dos disparates míos, darnos media vuelta y echar la noche en la colchoneta de la australiana de tetas descomunales que llevaba viviendo tres días en el Camp Nou o darle una ostia a un policía y directamente al calabozo. Si, lo sé perderíamos el AVE pero a esas horas de la noche nos importaba un pimiento. Lo único que queríamos era no tener que andar ni un paso más. Pero se obró el milagro. No quiero ni pensar de que tamaño serían las ampollas de mis pies si ayer no llegamos a conocer al arcángel San Gabriel en su reencarnación en forma de taxista. Fue el colofón a dos días que empezaron con un surrealista camarero que nos puso de los nervios nada más llegar y donde si llegó a tener Zlotys se los dejó de propina, aunque no sé si ese camarero hubiera tenido la capacidad mental para entender mi grosería, total no sabía escuchar y dudo si sabía leer...Resumiendo, en un momento al indocumentado con el que me fui lo llamo tieso (lo cual para que engañarnos en ese momento y con la cartera a 900 kilómetros era una verdad más grande que el escenario de anoche), ladrones a los 12.000 taxistas de Barcelona y a mi casi me excomulga por pedir que nos trocearan un solomillo. Vade retro Ami, la profanadora de tumbas (de solomillo).

A las 10:50 horas. A esa hora nos pusimos en la cola. Bajo el sol. “Toi achicharrá”. Ni una puta nube. Sólo quedan 11 horas. Mejor no pensarlo. Debe de haber como 2.000 criaturas delante nuestra y estimamos que 1.200 de esos 2.000 han dormido en el asfalto. Al menos esta vez no estoy sola. Somos cuatro para turnarnos para mear, comer, llorar, pasear,... un frapuccino en el Starbucks,... Nos enteramos que a las cinco abrían. Y abrieron.

A las cinco y media estamos dentro. No me preguntéis sobre el espectáculo porque yo no lo vi. De esas fotos tan chulas que salen en los periódicos no vi nada. Es lo malo de estar en la frikizona, a la que una nunca sabe como acceder puesto que había 2.000 chiflados delante mía y no debía haber más de 1.000 plazas en el círculo central. Mi no comprender. Como siempre un poco de suerte se hace imprescindible. Anoche nos tocó pasar la noche en paz, amor y armonía, con Adam Clayton puesto que con los portugueses tarados que teníamos a la espalda no hubo nada de eso, lo que casi le cuesta a Alejandro un sopapo de muy señor mío. Un poco más y salimos en las noticias. Pero a la que iba, del resto del grupo y dado que ellos decían que eso era una nave espacial “Sin noticias de Gurb”, porque eso no es un escenario, es un plató de cine donde se rueda la versión irlandesa de ¿Dónde está Wally?. No os engañéis el escenario no gira, sólo gira alguna vez Larry que tan pronto está tocando mirando a Lugo como al rato está mirando a Almería. A The Edge casi no le vimos el gorro, nos dejo abandonados y Bono... pues eso ¿Dónde esta Wally? Cuando a Adam y a The Edge les daba por darse un garbeo por las pasarelas al único que teniamos localizado era a Larry, porque Bono seguía de un lado a otro por el plató dando vueltas. Asi que otra vez estabamos con el ¿dónde coño se ha metido Wally ahora?.

Os lo dije cuando Oasis y aunque no lo dije se lo aplicaría a R.E.M. Yo sé que la frikizona no es el mejor sitio para escuchar un concierto, yo sé que todo atruena demasiado por estar tan cerca pero el espléndido sonido de ayer es la prueba de que los decibelios tiene un límite y que no es cuestión ni de estadios ni de Palacios de los Deportes, ni siquiera de frikizonas o de estar en una grada donde ves menos que en un DVD. Es cuestión de decibelios, los necesarios para cada canción, que todo no vale. Que para que pagan entonces a un tío en la mesa de sonido si al final todo se distorsiona o a alguien ni se le escucha. Claro que si ya lo hacen en los discos de ahora que cuando los escuchas parecen una mala grabación casera de radiocasette de esas que hacíamos que nos terminaban saliendo distorsionadas porque se nos iba la mano en la ruedecita y todas las rayas rojas estaban a tope. Pero claro ni eramos productores ni nos pagaba millonadas para que eso no ocurriera.

Y Paloma levitando desde el “Breathe”, y eso que nos quedamos sin el “Elevation”. Tengo debilidad por “No line on the horizon” y sobre “Magnificent” ya se ha escrito de sobra por otros lados. Al igual que “Vertigo”, “Get on your boots” existe por y para los directos porque sin ser grandes canciones son perfectas para ponen al personal a tono. No sé si el “Angel of Harleem” fue una inclusión de última hora o una premonición pero sonó perfecta como justo antes ya lo hizo el “I Still Haven't Found What I'm Looking For”. Inesperada y preciosa “In a little while”.Por un lado lo de la conexión con la estación espacial es para flipar aunque que queréis que os diga yo lo hubiera cambiado por un par de canciones más asi que me lo tomo como lo que es... Cosas de Wally, digo de Bono... Y siguó la noche y sonó bien “crazy” ese remix del “I'll go crazy if I don't go crazy tonight ...”. Me quito 25 años con “Pride (In the name of love)”. Felipe, el indocumentado, se fue a dormir tranquilo tras “Where the streets have no name” y para galáctico (que aprenda Florentino) ver a Bono con el “One” en la camiseta del Barça imitando a la Madonna que en el Calderón se pusó la camiseta de mi Atleti milenios ha... Para fin de fiesta una recuperada “Ultraviolet” (… baby, baby, baby, light my waaaaay) mientras Bono hacía el mono colgado del micro venido de las alturas (el micro, no el mono) y las inevitables “With or without you” y “Moment of surrender”.

Para los afortunados mañana más, para mí el año que viene parece casi seguro que habrá otra linea en el horizonte, una “u dos” según donde vayan. Esta vez en plan tranqui, o sentadita o en pista pero sin prisas. Os juro que por un lado envidio a esos tipos que llevaban camisetas con siete lineas en el horizonte pero lo que no sé si hay cuerpo que aguante una paliza como la de ayer siete veces en menos de un mes. Ayer uno que yo me conozco, el más joven para más señas, el sin papeles dijo que “Nunca mais” y es que esta juventud no aguanta nada. Pero para envidia el alemán cincuentón que con sus dos hijos estaban al lado nuestro, a mi que ahora me abandonan y de pequeña me llevaban a los de Víctor Manuel y Ana Belén en el Parque de Atracciones. Hoy por si suena la flauta ya he empezado a insinuar que si aterrizan por aquí ¿te vienes verdad?... ¡¡¡pero si no me gustan!!!...venga aunque sea en grada, venga... ¡¡¡Que no!!!

Resumiendo lo de ayer pudo llamarse “El vuelo de la Paloma”, “Tres palabras”, “¡Jo, que noche!”, “El mayor espectáculo del mundo”, “Horizontes lejanos”, “Camino de Perdición” o "El Cronicón" pero este post no podía llamarse de otra manera que como lo he hecho. Ese de ahi arriba es el taxi que nos salvó la vida.

Esta tarde iba a llamar a mi jefe para decirle que me diera mañana de baja por incapacidad laboral transitoria porque estoy hecha de verdad un tremedo asquito, pero creo que al final iré, mi capacidad de regeneración me sorprende a veces a mi misma. Lo de los pies es otro cantar. Concretamente se llama tragedia.

Y yo que todavía me estoy acordadando del guiri que iba camino de Cerdanyola. Os juro que eso si que es verdad, que no es una exageración de las mías...